Vaya con dios

L'épouvantail poussa les deux battant de porte et jeta un coup d'oeil circulaire sur l'assemblée morose qui s'était réuni qui autours d'un verre de tequila, qui autours d'une table de jeu...
Posant son regard sur les plus bavards des soifard qu'il connaissent, le pistolero rechercha celui qui semblerait le mieux informé pour lui donner des nouvelles de sa prochaine destination

- Hola, alberto...Je pars pour Santa Fe bientôt...Tu connais le coin ? demanda t-il au barman en commandant un verre d'alcool fort

Le barman te sers un verre bien plein, puis lâche un sourire édenté.

-C'est les gringos la bas... mais un pistolero de ta trempe devrait dressé tout ces maricon. Mais d'après quelques un de mes informateurs y'a des miliciens avec qui vaut mieux faire profil bas. T'as aussi des chasseurs de prime qui traquent le mexicain... et y'a un truc nouveau, assez flippant. Des agents secrets américains... ont dit même qu'ils sont au Mexique maintenant... ça se trouve y'en a même ici.

Le barman finit sa phrase en scrutant l'assemblé.

- Et ils cherchent quoi, ces cabrones ? Foutre les feu aux poudres...Ay...Et dis moi...Le nom de Bobcat, ça te dit quelque chose ?

Au nom de Bobcat, un des voisins de comptoir, un paysan qui dilapide sa maigre paye dans un verre de tequila, jette un coup d'œil vers El Sepulturero. Puis il baisse le regard et boit son verre.

-Ay... Bobcat amigo? Tu sais ce qu'on dit de lui, non? Il a fait du remous dans la région y'a une dizaine d'années je crois. Un massacre chez des paysans. Enfin, j'étais pas ici, j'étais a Mexico moi. Il t'intéresse?

Le pistolero hocha le tête et s'assombrit un instant. Quelques souvenirs fulgurants d'une ferme dévastée et de deux corps étendue dans la cour, précisément percés d'une balle dans la tête chacun, un expression de peur figée sur leur visage éclaté...
Le flot de haine et de tristesse contenu parcouru une seconde l'échine de l'homme en noir qui resserra son gant de cuir sur le petit verre...

- Une bonne affaire...et une très grosse prime. Tu sais ce qu'on dit des rumeurs...Les légendes, elles ont leur noms au cimetiere, tôt ou tard et celui là, j'aimerais que ce soit moi qui jette la dernière pelleté...Une vieille promesse...

Le barman hésite un peu à en dire plus, puis il se penche vers le chasseur de prime et murmure:

-Je connais un gars qui dit avoir déjà vu Bobcat. Un des paysans qui a survécu à ce qui s'est passé... viens me voir vers minuit, je serai au bar, on discutera de ça.

L'homme qui avait jeté un regard vers les deux hommes se lève, remet son chapeau et s'en va.